D'abord leurs yeux -la couleur qu'elles y ont mise, le matin.
Mais leurs mains, sur leurs genoux, sur la barre, posées.
J'y devine leur âge et parfois leur métier.
J'y vois aussi ces pierres, ces métaux précieux.
Ces souvenirs d'un jour heureux.
Leur manière d'affirmer : Je suis aimée.
Il n'y a pas de vacances à l'amour, dit-il, ça n'existe pas. L'amour, il faut le vivre complètement avec son ennui et tout, il n'y a pas de vacances possibles à ça.
Il parlait sans la regarder, face au fleuve.
-Et c'est ça l'amour. S'y soustraire, on ne peut pas. Comme à la vie, avec sa beauté, sa merde et son ennui.
Marguerite Duras. Les petits chevaux de Tarquinia.
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