Il porte une blouse blanche et a eu le tort de céder à la mode de la permanente.
Il se tient immobile, les mains derrière le dos.
Bien campé sur ses deux pieds, il est capable de garder la pose indéfiniment.
Le temps que sa victime fonde en larmes
au tableau.
Des équations, il donne la solution,
jamais l'explication.
Il toise.
Il vouvoie,
n'utilise jamais les prénoms.
Un jour, c'est un après-midi et il fait chaud dans la salle de cours. Elle a le front penché sur sa copie, comme tous les autres. Passant à sa hauteur, il s'arrête et lui demande ce qu'elle tient tant à cacher, derrière sa frange si longue.
Sa voix est railleuse.
En 1983, en lieu et place des mathématiques,
elle a appris l'aversion.
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