La tête de

"Puis, sans transition : 

C'est quoi votre métier, Andros ?

Euh... 

Ne m'en dites pas plus. Inspecteur du travail. Vous êtes venu à Ouessant pour pointer les travailleurs au black, ne le niez pas. 

Vous plaisantez ! 

M'insurgeai-je. Elle éclata de rire. 

Je vous ai flatté, hein ?

Je me mis à rire, à mon tour. 

Vous m'avez vexé. 

Vous avez plutôt l'air de... comment dire... on ne sait pas trop. Un je-ne-sais-quoi de fumeux en vous... de touchant aussi... si, si, vraiment. Je me demande bien quelle espèce de foutu job vous pouvez exercer, Andros ?

J'ébauchai un sourire contraint. Il était hors de question d'avouer à quelle espèce de foutu job, en effet, je consacre mes loisirs professionnels. Me considérant sans vergogne des pieds à la tête, elle énumérait maintenant : 

Vêtements Savile Row... Godasses genre bottier milanais... mmm, mmm... Mains manucurées bien sûr...mmm, mmm... Gros, très gros handicap que ces mains-là, Andros. Impossible de gâcher du ciment, de mouiller des casiers à homards ou de planter des patates avec ces petites mignonnes. Elles vous servent surtout à réfléchir, non ?"

Claude Lucas. Ti kreiz.