De la présence d'un numéro corné de Picsou Magazine à son chevet, fallait-il conclure que l'homme endormi à même le sol avait eu du mal à trouver le sommeil ?
Il ne s'en soucia pas, celui qui, profitant de la caisse de résonance qu'offrait le centre de la galerie, souffla longuement dans son kankangui pendant que son chien jappait.
"Il s'imaginait parfois, quand la vie qu'il menait lui était trop à charge, que c'était cette forme de vie particulière qui lui pesait et qu'une autre vie, ailleurs, avec d'autres gens, d'autres occupations, ne lui laisserait pas la même accablante impression. Idée absurde, se disait-il aussitôt, car toutes les vies se ressemblent. Multiplier les expériences, ce serait accumuler les servitudes. Notre seule chance de salut consiste à nous enfoncer si profondément dans la vie que nous avons choisie, à en assumer si patiemment les contraintes et les imperfections que celles-ci finissent par devenir notre oeuvre et cette vie un destin librement accepté."
Bernard Pingaud. L'amour triste.
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