companheiro

Vivre une vie cultivée et sans passion, au souffle capricieux des idées, en lisant, en rêvant, en songeant à écrire, une vie suffisamment lente pour être toujours au bord de l'ennui, suffisamment méditée pour n'y tomber jamais. Vivre cette vie loin des émotions et des pensées, avec seulement l'idée des émotions, et l'émotion des idées. Stagner au soleil en se teignant d'or, comme un lac obscur bordé de fleurs. Avoir, dans l'ombre, cette noblesse de l'individualisme qui consiste à ne rien réclamer, jamais, de la vie. Etre, dans le tournoiement des mondes, comme une poussière de fleurs, qu'un vent inconnu soulève dans le jour finissant, et que la torpeur de la nuit tombante laisse retomber au hasard, indistincte au milieu de formes plus vastes. Etre cela de connaissance sûre, sans gaieté ni tristesse, mais reconnaissant au soleil de son éclat, et aux étoiles de leur éloignement. Ne rien être de plus, ne rien vouloir de plus...

Fernando Pessoa. Le livre de l'intranquillité.

Malgré l'éloignement de certains, 

d'autres reste(ro)nt, continue(ro)nt à être à portée de ma main. 

Javier, Georges, Fernando, Dominique, Arno, Lewis, Martin, Emmanuel mais aussi Virginia, Gertrude, Olivia...

L'ART DU ROMAN

Ce jeu se joue seul ou en société. 

Matériel nécessaire : 
-des photos noir&blanc ou couleurs, d'époques et de genres divers.
-des morceaux de papier réunis en deux catégories :
1) Genre : fresque historique, drame psychologique, biographie, chanson de gestes, roman épistolaire...
2) Inspiration : Patrick Modiano, Marguerite Duras, Alexandre Dumas, J.D. Salinger, Dominique Fabre...

Règles du jeu : 

-Choisissez une photo sur laquelle vous désignez les personnages principaux, les figures secondaires, les éléments du décor en imaginant les liens possibles entre eux. 

-Piochez une carte dans chacune des deux catégories. 

-Ecrivez votre roman.

Variante : en choisissant une photo issue de vos propres archives, vous pouvez écrire le Roman des origines.

Be wash

J'ai enfilé mon manteau et mes chaussettes.
Je suis descendue, le bras alourdi par le paquet de linge.
Je suis remontée, plus légère.
Le temps d'une lessive, je suis retournée dans mon lit.
Avec Dominique Fabre.

"Sa photo, elle était aussi à la gare de Suresnes, dans une sorte d'armoire en verre, avec celles d'autres personnes non anglaises mais d'ici et de là, sans rien de spécial, sauf qu'elles avaient mis les bouts ou bien elles s'étaient carrément supprimées. Qui avait la clé de cette armoire, qui mettait les photos et qui en enlevait une lorsqu'on en avait retrouvé un ? Lorsqu'on en avait perdu un ? Lorsque ? On nous a fait prier dans la chapelle. Pourvu que Callaghan soit bien là où il est, ou alors en Angleterre, on l'avait tous décidé. Pourvu qu'on le retrouve jamais si c'est son bon plaisir. Certains trouvaient qu'il aurait quand même dû donner des nouvelles à sa mère et à sa petite soeur Emma. Elle aussi elle irait embrasser des garçons comme Jimmy par le trou dans son grillage à elle quand elle serait en âge de le faire, alors bon. Mais pas de nouvelles de Jimmy Callaghan dans les premières semaines de temps pluvieux et d'ennui. Depuis cette photo, je me rapproche toujours des photos dans les gares, celles sur les panneaux, ou bien les avis de recherche faits main que les gens scotchent aux arbres, la description des visages, celle des corps, celle des habits du disparu, les numéros de téléphone, et je me dis que ça ne sert à rien. J'ai jamais retrouvé personne. J'aurais voulu souvent, mais bon. Pourtant j'ai cherché longtemps moi aussi."

Dominique Fabre. J'aimerais revoir Callaghan.